A tristeza se instalou no campo e teve gosto em ficar.
Faz tanto frio no sol, que lágrimas já não se podem contar.
É a exatidão no abstrato tudo que não se pode achar.
Solidão. Pausa. Prisão. Tortura.
E a morte, que não vem? Ela está presente em cada minuto de vida.
Tolamente não anseio por ela.
pare e contemple, se não sabe onde está indo. e se souber, por que não parar e tomar uma xícara de café?
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